Diner Tale Continued

“I was ten years old when I met Sara,” the hero said as he stepped away from the table. 

Rock Star, “You know she recycled her cherry.”

A man at the counter looked up, “Yeah, she recycled her cherry.”

“Good morning, how are yah?” Venerable Bette to a man who just inside the door shook himself dry. 

“Short stack?” Bette queried with a familiar gaze.

He nodded while wiping his face with the sleeve of his shirt.

Bandanna man asked lobster red head, “What are you doing for your  anniversary?”

“I’ll get her flowers and see what’s playing at the Saenger.”

“You should get a room in the Quarter.”

Lobster red shook his head in agreement.

“You gonna ask her to marry You?” Bandanna guy asked the young hero when he returned to the table.   

“I don’t think so.”

“You ought to tell her. I’d rather know if I had no hope; wouldn’t You”

“I suppose,” the hero sheepishly replied.

“My grandkids are coming over Sunday.”

“You see them often?”

“Yeah, the last time my two oldest boys brought girls who didn’t seem orientated to the family. I’m proud of them because they saw it and those girls won’t be back.”

“Al Hirt was a nice man; my momma worked with him,” a man at the counter offered.

Rock Star added, “He come from New Orleans, made New Orleans music. He could play.”

“Good morning,” the staff chimed as a mom with her three children closed her umbrella just inside the door.

The oldest, a teenager with shoulder length hair streaked in that new shade of gray followed her mom. The middle child with red and gold streaks in her hair threw her bottom in a chair and the baby, a girl of about eight with black rimmed glasses looked like she orchestrated the lot of them. 

Tales From the Diner

Five foot two, twirling a red umbrella, self-proclaimed     oracle, Rock Star danced in the parking lot drizzle while on a cigarette break.

Soft and sweet, a pretty young blonde woman stepped the restaurant looking unsure. 

Three large gents grabbed a table near the door while    discussing coffee black verses with cream as if it were a headline in the morning news. Big guy with a full beard, cut off jeans, and braided hair to the middle of his back fiddled with the blue bandanna folded over his eyebrows and swore French press was the best. 

The fellow with close-cropped hair and lobster red bald    spot wiped his glasses carefully paused thoughtfully before adding, “A dash of salt brings the flavor of the coffee to perfection.” A glop of keys dangled from the belt loop of his Bobby Hill denim     shorts; Rock Star eyed the glop as she poured the coffee. 

“Y’all got enough keys there?” She shot him her quirky    smile. He grinned back as if they’d just exchanged a private joke.

“What’ll ya have for breakfast?” She asked with a bright  smile.

With muscles bulging, a Captain America  Shield under   Trust me, I’m a Superhero on a tight tee, the younger man in the  group announced,

”French roast is the best. Add a little sugar, cream, put it all together for the best morning ever.” 

“Excuse me, I have to take this call; it’s my girlfriend.”

To be continued…..

    

Next Trip

What’s next? When living in a time suspended between past and future, planning a new adventure beats the hell out of dwelling on how much I miss my honey, so what’s next? 

An adventure frequently includes some peril such as the distinct possible of being alone on a boat dock late at night and the cell phone battery dead due to all the pictures you took. It happened to me last January in St. Thomas, but rather than that scenario I hopped into a private car with people I’d never seen before. My heart beat fast and I kept wiping moist fingertips on my pants. Fear  gave way to euphoria when I recognized the light in the distance as my hotel. The lines of waiting cabs left before I caught the ferry from Water Island, where I sat less than six feet away from a piano being played by Julian Gargiulo. The stars were out metaphorically; it drizzled sporadically during my time between heaven and earth, a surrealistic evening absolutely worth the peril.  

Memories give the heft to your soul, most of mine are of evenings enjoyed with my husband. That night, I thought about a Tennessee Williams play in which in the movie version Elizabeth Taylor belts out, “Maggie, the cat, is ALIVE! I’M ALIVE!” We were kindred spirits in that burst of joy  of life. Welcome to a positive, no wonderful memory during my time alone.

If only I could write a story to entice you to come along for the ride, I’d be a good writer, but I’m having enough difficulty in becoming the responsible  adult again. I just want to run away and play. The list of I shoulds grows but I get to prioritize. This could be fun.

Cuba calls me back. My sister from another life lives there. We met in  Trinidad in 2013. Have you ever had an energy connection with someone across a crowded room? This could have been a scene in the movie, Cloud Atlas, with Hallie Berry and Tom Hanks. Of all the people currently on the planet, two of  my best are in Cuba. 

In what Kirt would call, “One of your but firsts,” I want to attend another writers conference and spend more time in Florida. Old dude chic resonated on the Gulf Coast last year during my trip to Orlando from New Orleans. It’s funny that in my twenties I had a fantasy about driving Florida alone in my TR6; come to think about that car would still be fine for the drive if I can still drive stick. 

The hunt for an affordable airfare or what free music offerings are in the area begins my planning stage. This time the search includes writers’ workshops and conferences. Maybe its all in my head, but I think my writing gets better after a little effort. 

The Trip

A month long trip should return with showers of stories, but I don’t care to reminisce. A storage locker of memorabilia made for melancholy days of remembering what my life once was. 

I was young. I was strong. I was smart. None of which I am any longer. No boo-hoo, to be on the downhill side of life I find is becoming acceptable. The skills I brought to my life mute with each year after bringing me through challenging  productive years. 

Boxes of letters from grateful clients praising how well their dog was doing after sessions with me bring a smile before dumping them in the trash. Stacks of winning dog show ribbons must go; what good are they? I’m on the letting go side of life. 

Kirt’s things give me grief, the man had a tool for everything. A gift of a few to a neighbor man where I stayed made another man happy. He, in turn, supplied us with boiled crab on the weekend. Oh, joy.

Tasty cracklins congealed in the arteries of my brain on the Sunday a  friend and I drove part of the Natchez Trace. Just think, a store dedicated to cracklins; I’m so glad I don’t live in that neighborhood. 

We toured old Southern graveyards with sections dedicated to Confederacy soldiers and others filled with the area’s landed gentry, fenced in crypts with ornate ironwork. Guardian angels open hands and wings to a loved one in the grave and in the middle of it all, sat a huge chunk of marble. The shiny surface with a simple cut edge demanded my attention. Looking up the hill in the afternoon light I shaded my eyes to see the name and dates on the tombstone. The sun ducked behind a cloud, in large letters one word appeared; DICK. My palms got sweaty. My eyes crossed. Good heavens, this is where the Dicks are buried. I’m ever so grateful to not be in the section where the Bitches are buried. 

The French Quarter, the Monteleone Hotel, and the Tennessee Williams Literary Festival deliver the people watching, the conversation eavesdropping I enjoy. Every writer yearns to introduce us to interesting or memorable characters, so there we were facing a crusty on old Southerner dripping with the nuance of place, who told us about the people populating his novels, one of which had won a Pulitzer. The other men wanted to be him, and, well, what woman isn’t enamored by a fine Southern man? Speaking of fine men, the ever charming Dick Cavett captivated the crowd; who with a brain doesn’t love him?

There’s an art to being alone in a crowd happily; moving to the beat of the music during the French Quarter Fest puts a smile on the face that others respond to, so I have thousands of momentary friends. Music, food, and a Chinese massage made my day. I've overdosed on people, most wonderful and charming, just too many, so return to a life with more solitude brings balance. 

Lightning and thunder lace the afternoon showers with special effects. I’m convinced more than ever that we’ve been invaded by an alien being or energy. Saw the signs, but they’re subliminal; how many of us catch the obvious let alone the obscured? This force affects people in odd ways. The stories make us shake our heads uncomprehending. You hear a story, but don’t realize the importance until later which makes putting these odd events together to form some sort of a picture difficult. Who knows; I could just be getting senile.   

  

Post Trip Blues

We were going to weather every storm and enjoy every sunset together. Before that horrid day in July of 2013, I hadn’t thought about life without him more that briefly; I couldn’t contemplate being without my honey. 

So often one person in a relationship cares more than the other. Sometimes people take turns, but when you get it right and you both care it’s beautiful. For the rest of my life I may never have that beauty again; why wouldn’t I be sad?  

I hate being sad, during the last three years I’ve traveled to Costa Rica, Cuba, Trinidad, the Dominican Republic, New Orleans, and Orlando; all were fantastic. Living on a lush tropical island poses no hardship, so why do I think of these last years as miserable? 

Accepting my new reality is another one of those sheer cliffs to be climbed. After three years some would say not a new reality, but to me as yet unacceptable. I have a reputation for being stubborn. 

Perhaps I’m feeling post trip blues because for a month living in St. Rose, Louisiana I lived more in the moment and thought of Kirt less. 

The artwork collected at auctions with the passion of a zealot lays on the floor waiting to be re-framed. Pray, God, I live long enough to see pretty pictures on my concrete walls.  

My overall mental health can easily be identified by what I’m wearing. Days in my honey’s 1990’s cotton pants mean moody or who gives a shit.Positive days wear a new outfit and makeup. And, Friends, if there ever were an age for makeup I have surely found it. 

Would that I was an old soul with wisdom seeping out my pores, but my soul is young; I make mistakes. 

So much to see, and go, and do beg me to come and play, but a to the bone budget demands frugality. Discipline is difficult in a poor me frame of mind, but if I 

want another adventure, I’d better kiss it hello. 

Speaking of frames I lost the nails and eye hooks; I’d better learn those words in Spanish before shopping. 

Yes, it’s the post trip blues, just selecting a potential next trip has me feeling a tad perkier or maybe it’s fresh air after the rain. Today is a friend’s birthday; happy birthday, Gloria! 

We’re going for decadent chocolate cake before I hit the gym.